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刘建军31（第1页）

闷热里裹着青草气，土炕烧得温热，蚊子嗡嗡的。

刘建军赤膊坐起身，巴掌在炕席上拍得震天响，我迷迷糊糊睁眼，借着月光瞧见他掌心黏着团黑点，血丝在汗津津的皮肤上洇开。

“第几个了？”我往凉席那头蹭了蹭。

“管它几个。”他抹了把脖子上的汗，抓起蒲扇“呼啦呼啦”猛扇，“你睡你的。”

后半夜起了风，苞米叶子“沙沙”地响，蚊子却更猖狂了，专挑人眼皮底下哼唧，他突然一个鲤鱼打挺，背心黏在后背上，蹑手蹑脚凑到墙根——“啪！”

“逮着了！”他转头咧嘴笑，汗珠子顺着下巴颏滴到炕沿上，“这玩意儿喝饱了血，飞都飞不利索。。。”

晨光里，他眼圈乌青，胳膊上全是蚊子包和巴掌印，炕头摆着个碗，碗底沉着七八只蚊子的尸体，泡在浅浅的血水里。

秋收刚过，苞米茬子还戳在地里，风一吹就响，他扛着铁锹走在前头，鞋底沾着黑土，踩出一个个清晰的脚印。

天蓝得发脆，一群大雁正从北边飞来，排成歪歪扭扭的人字，翅膀底下兜着风，“嘎——嘎——”地叫着，声音落进空旷的田野里，荡出老远。

“这是豆雁。”他眯着眼，手在裤腿上蹭了蹭泥，“再往南飞就该到鄱阳湖了。”

我怎么也数不清，雁群越飞越低，影子从我们头顶掠过，他摘了手套，把我的手指包进他粗糙的掌心里。

“冷了吧？”他呵出的白气散在风里，“候鸟都知道往暖和地方飞，就你傻，跟着我在这喝东北风。”

远处传来拖拉机的“突突”声，雁群已经变成了天边的小黑点，只剩风声在空旷的田野上跑来跑去，卷起几片金黄的苞米叶子。

他弯腰从地里刨出个冻得硬邦邦的胡萝卜，在袖子上蹭了蹭递给我：“尝尝，甜着呢。”

夕阳西下，我俩的影子被斜斜地映在田垄上，不知谁家的大鹅在叫，和着晚风，竟像是那些远去的候鸟在应答。

他蹲在院子里的水缸旁，手里攥着条鱼，鱼尾巴“啪啪”地甩着水珠子，溅得他裤腿湿了一片，他“啧”了一声，拇指往鱼鳃里一抠，鱼身子猛地一挺，又被他铁钳似的大手死死摁住。

“这玩意儿，劲儿还不小！”他嘟囔着，抄起菜刀，刀背往鱼脑袋上“梆”地一敲，鱼顿时消停了，刀锋往鱼肚子上一划，鱼肠子“哗啦”淌出来，热腾腾的腥气混着早晨的霜气，在冷风里凝成白雾。

我瞧见这架势，眉头一皱：“你倒是轻点儿，别把鱼胆捅破了，回头炖出来苦的！”

他手指头在鱼肚子里掏了两把，抠出块暗红的鱼鳔，顺手甩给脚边转悠的大黄狗：“放心，闭着眼都比你杀得干净”

他又拎着鱼往清水里涮了涮，血丝在水里散开，又很快被冲净，他甩了甩鱼身上的水，往案板上一丢：“完活儿！待会儿下锅，炖它个稀烂！”

他抹了把手上的鱼腥味儿，抬头看了眼天，我也跟着看了眼，日头刚爬过房檐，今儿个晌午，有鱼吃了。

灶膛里的柴火噼啪作响，铁鏊子烧得泛青，他蹲在灶前，粗粝的大手往鏊子上抹了把猪油，滋啦一声，白烟腾起，混着葱花的焦香直往人鼻子里钻。

“火再旺点儿！”他冲我喊，手里的木勺在面糊盆里搅了两圈，舀起一勺稠乎乎的高粱米浆，手腕一抖，米浆顺着鏊子边沿滑溜地转了个圈，摊成一张薄溜溜的圆饼。

我往灶膛里塞了把干苞米叶子，火苗“呼”地窜高，映得他的脸膛发亮。

他眯着眼盯着鏊子上的煎饼，见边缘微微翘起，抄起铁铲子一挑，手腕一翻，整张煎饼“啪”地翻了个面，金黄酥脆的底儿朝上，泛着油光。

铲起煎饼往盘子里一摞，顺手揪了块边角料塞嘴里，烫得直吸气：“香！这火候，绝了！”

煎饼的焦香混着柴火味儿，飘了满屋。

腊月里的喜事，雪都压不住热闹，村东头老刘家娶媳妇，院里支起塑料棚，大铁锅炖着酸菜白肉，热气混着说笑声直往人脸上扑。

他穿着件半新不旧的棉袄，正跟几个老爷们儿蹲在墙根儿底下抽烟，我裹紧围巾凑过去，酒席上的喧闹声忽远忽近，唢呐班子吹着《百鸟朝凤》。

我撞了下他胳膊悄悄地说，“啥时候也这样子把我领回家？”

他半晌才憋出一句：“。。。。。。菜都凉了，赶紧进屋。”

一阵哄闹，新郎官被灌得直打晃，撞翻了摞起来的空啤酒箱，他起身去扶，带起一阵带着烟味的风。

外头又开始下雪，厨房飘来炸丸子的香气。

雪厚得能没过膝盖，他把麻绳往腰上系了个结，另一头拴在爬犁上，回头冲我咧嘴一笑：“坐稳喽！今儿个让你见识见识啥叫雪上飞！”