终于,十二位缄默使尽数消散。紫黑裂隙发出一声凄厉哀鸣,轰然闭合。天际恢复湛蓝,云卷如书,仿佛整个苍穹都在记录这一日的真相。
言神停下脚步,转身面向众生。
她抬起手,指向每一口井,每一个倾听者,每一个敢于写下心事的普通人。
然后,她缓缓消散,化作亿万光点,融入风中。
最后一片光芒落入桃井旁的茶棚,点燃了一盏熄灭多年的油灯。
灯芯跳跃,映出一行浮现在空中的字:
>“语言不死,因其生于不甘。
>凡有血气者,皆有发声之权。
>此即道。”
自此,世间再无“装备栏”。
但它从未消失。
它变成了晨露滴落井面的声响,变成了孩童学语的第一声啼哭,变成了恋人耳畔的私语,变成了农夫骂天的粗话,变成了诗人醉酒后的狂吟,变成了母亲哄睡时哼的摇篮曲。
它存在于每一个不愿沉默的灵魂之中。
多年以后,一位游方僧来到桃井村,问老翁:“这里真有神仙显灵吗?”
老翁摇头:“没有神仙。只有一个人,教会我们说话。”
僧人不信,夜里独自守井。至子时,忽见井底泛光,一朵小花缓缓升起,花心浮现一行小字:
>“我说我在。”
他怔住。
片刻后,他跪地轻语:“我也在。”
井花轻轻晃动,似在回应。
翌日清晨,村民发现僧人坐在井边,满脸泪痕,手中握着一支秃笔,纸上写满忏悔??他曾为保性命,在佛前否认师门清白,致使恩师冤死。
他决定回去自首。
而在遥远的京城,一座新建的图书馆顶层,收藏着七块《禁言录》残卷。管理员是个戴眼镜的年轻人,每天都会擦拭展柜,低声念一遍全部内容。
某天黄昏,一个小女孩跑进来,指着展柜问:“叔叔,这些字好难懂啊,它们很重要吗?”
年轻人蹲下身,温柔地说:“重要。因为它们曾经被所有人忘记。”
女孩眨眨眼:“那现在呢?”
“现在嘛……”他笑了笑,“现在轮到我们记住别人说过的话了。”
窗外夕阳西下,余晖洒在书脊上,映出一行烫金标题:
《人间证词:关于那些不肯沉默的人》
风拂过窗棂,带来远方山野的呼唤。
一口新井正在破土。
一朵花,即将开放。