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寒霜剑骨（第2页）

现在我把它拿在手里，用拇指摩挲着那个未修整的边角。

“不是为谁。”我说，“是为自己。”

若瑶静静地看着我。

我合上木盒，交还给她。“收着吧。等哪天收新徒，传下去。”

她接过，郑重地放进怀里。转身要走时，又顿了一下。“您还记得第一次教我握剑的样子吗？”

我记得。那天下着雨，她跪在廊下，手抖得握不住剑柄，却说什么也不肯松手。

“记得。”我说，“你摔了七次，才把剑举起来。”

她笑了，眼角微微弯起。“今天我让他们每人举剑三百下。不到天黑不准歇。”

我嗯了一声。

她迈步要走，忽又回头：“您不来看看？”

我摇头。“我在就好。”

她不再劝，独自沿山路追上去。春风掀起她的发带，那抹青色渐渐融进远处的山色里。

我转身往居所走。屋前那盏残灯早已不再点燃，底座积了薄土，可旁边不知谁种了一丛野草，嫩芽初露，在阳光下微微摇晃。我伸手拨了拨土，发现底下埋着半片碎瓷，像是旧灯罩的残片。

蹲下身时，左肩旧伤又跳了一下，很轻，像风吹过裂痕。

我直起身，拍了拍手，继续往前走。门槛前有道浅沟，是多年雨水冲出来的，我跨过去，脚步没停。

屋内陈设如旧，案上放着一卷摊开的册子，是若瑶昨夜送来的《巡山纪要》。我走到桌边，拿起笔，蘸墨，在末尾添了一句：

“春三月，新徒习剑于西岭，风气正，人心齐。”

笔尖顿了顿，我又补上一行小字：

“寒霜不在骨，而在心。”

搁笔时，窗外传来一阵笑声，是小弟子们在试招。剑刃相击的声音清脆利落，一声接着一声，像是某种延续已久的节奏。

我走到门边，靠着门框往外看。阳光铺满石阶，远处山门巍然矗立，檐角铜铃轻响。

若瑶站在队首，正示范起手式。她抬臂的动作干脆利落，没有一丝迟疑。

风拂过她的腰间，玉佩轻晃，与身后那些年轻的佩饰一同映出点点光斑。

我抬起手，摸了摸自己的玉佩。

它安静地贴在布料下，不再发烫，也不再沉重。