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无声的退避（第3页）

他的每一次回避，每一次生硬的疏远，都并非毫无波澜。那紧抿到发白的嘴唇，那骤然握紧又缓缓松开的拳头，那眼底一闪而过的狼狈与挣扎……所有这些细微的迹象，都像是在无声地呐喊，在用一种笨拙又绝望的方式告诉她：

“靠近我，是危险的。”

“留在我身边，你会被卷入不幸。”

他像一只被荆棘丛紧紧缠绕、险些窒息的野兽，侥幸挣脱存活了下来，却对一切类似的温暖、柔软与靠近，充满了刻进骨子里的恐惧和警惕。

他并非不爱火光与温度，而是恐惧那光芒之下，是否隐藏着再次将他刺得遍体鳞伤的尖刺；他更怕自己这身染“不祥”、从冥海里爬回来的存在，会最终引燃那团火，连同给予温暖的人，一起烧成灰。

……

这日黄昏，残阳如血。

崇宫澪前往后山药圃采集草药，在一片茂密的竹林边，无意瞥见一个熟悉的身影。

富冈义勇并没有在训练，也没有在执行任务。他只是一个人静静伫立在一丛苍劲的竹子旁，背对着她来的方向，微微仰头，望着天边那抹残霞。夕阳余晖在他身上投下斑驳的光影，将那件红绿羽织染上一种近乎悲壮的颜色。

他的身影依旧挺拔，但不知为何，崇宫澪却从他微微塌陷的肩膀线条里，感受到一种几乎要将人压垮的疲惫与孤独。

晚风穿过竹林，发出沙沙的萧瑟声，卷起他羽织的一角。

他忽然抬起手，指尖极轻地拂过羽织上那片绿色的、带方格纹路的地方。他的手指在那粗糙的布料上停留，微微颤抖，像在触摸一段滚烫而痛苦的记忆，又像在进行一场无声的告别。

那一瞬间，崇宫澪心里连日来的疑惑、委屈，那些想沟通却碰壁的无奈，都像被这阵晚风吹散了，无影无踪。

她明白了。

夏日祭典那晚的靠近，那无声却震耳欲聋的告白，非但没有驱散他心底那片来自“过去”的厚重阴影，反而像一道强烈的闪电，骤然照亮了他内心深处那片荒芜冰冷、埋葬着太多失去与遗憾的冥海。

他害怕这片冥海的寒意会吞噬她这份鲜活温暖的生机。

他更怕，自己这艘从冥海回来的、锈迹斑斑的破船，承载不起任何珍贵的期许与陪伴，只会将靠近的一切，拖入那无底的黑暗深渊。

他的疏远，不是厌恶，不是后悔。

恰恰相反，那或许是他能想到的、唯一笨拙到让人心碎的守护方式。

他在用他伤痕累累的身体与灵魂所能做出的最大努力，试图把她推开，推到一个他认为足够“安全”的距离。他觉得自己不配拥有这份温暖，不配耽溺于这份亲密，所有和他有关的牵挂，最后好像都宿命般地导向失去、鲜血和永恒的寂静。

崇宫澪站在竹林的阴影里，仿佛自己也成了一株沉默的竹。她没有上前打扰，没发出一点声音。只是专注地凝视着那个背影，心中充满了无尽的怜惜，以及一种比以往任何时候都更加坚定的决心。

风大了些，竹涛阵阵，像这片土地发出的一声悠长而沉重的叹息。

她知道了他的恐惧，看清了他退避的缘由，触摸到了他心底那片冰冷冥海的边缘。

那么，接下来，她该怎么让他明白？

有些光芒，生来就是为了刺破黑暗，照亮冥海。

有些温暖，存在的意义便是融化坚冰，哪怕那冰层厚积千年。

而她，崇宫澪（绛离），从来就不惧怕任何形式的黑暗和冰冷。

夜色如墨，缓缓从四面八方涌来，将那个伫立的身影吞没，最终与竹林、山峦融为一体。

崇宫澪悄然转身，像来时一样安静地离开。她的步伐沉稳而坚定，一步一步走回蝶屋的方向，走向那片她始终坚守的光明之地。

这场由他单方面开始的、无声的退避，不会持续到永远。

她需要等待。

等待一个契机，一个能穿透他层层加固的心防，触及那片冥海深处真实温度的契机。

在此之前，她只需耐心守望。

如同冥海之岸，那座永不熄灭的灯塔。