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第十九章 阴影里的回声（第1页）

仓库的铁门被风推得吱呀晃了一下，阴影里的人影动了动——不是来者的脚，是晓雨攥着铁皮盒的指节，泛白的力度几乎要捏碎那层薄薄的锡皮。

“谁？”老胡的声音比平时沉了八度，手电筒的光柱猛地扫过去，却在触及那人影的瞬间顿住了。

来人身形很高，裹着件洗得发白的工装外套，帽檐压得极低，露出的半张脸棱角分明，嘴角却抿成了冷硬的首线。他手里攥着的不是预想中的武器，而是个掉漆的搪瓷杯，杯沿还沾着点褐色的茶渍——是赵师傅，仓库的守夜人，也是父亲退休前的老同事。

“赵叔？”晓雨松了半口气，指尖的力道泄了些，“您怎么在这儿？”

赵师傅没答话，先往仓库深处瞥了眼那排印着“机油”字样的铁桶，喉结滚了滚才开口：“刚听见响动，以为是野猫翻垃圾桶。”他的声音像生锈的合页在转，“你们手里拿的……是从第三排货架找的？”

晓雨把铁皮盒往身后藏了藏，没点头也没摇头。老胡却己经咋咋呼呼地凑上去：“赵叔您认识这盒子？上面的花纹跟您工具箱上的一模一样！”

赵师傅的目光在晓雨攥紧的手上顿了顿，突然从口袋里摸出串钥匙，往桌上一扔：“南边库房的锁锈死了，借你们的手电筒用用。”钥匙串上挂着个眼熟的吊坠——是枚磨损的笑脸徽章，和父亲笔记里夹着的那枚几乎复刻。

晓雨的心跳漏了一拍。父亲提过，当年和他一起负责仓库盘点的老伙计，总爱往钥匙串上挂些奇奇怪怪的徽章。

“赵叔也喜欢收集笑脸？”她故意拨弄着铁皮盒上的纹路，指尖划过那些凸起的笑脸图案，“这盒子上的，跟您吊坠上的像一个模子刻的。”

赵师傅的手指在搪瓷杯沿蹭了蹭，忽然低笑一声：“当年画这纹样的人说，笑着笑着，再难的事也能熬过去。”他抬眼看向那排机油桶，“你们刚才翻的是哪只？左数第三个？”

晓雨猛地抬头——他们找到铁皮盒的位置，正是左数第三个货架。

“那桶机油是后换的。”赵师傅突然说，声音轻得像怕惊着谁，“十年前那场火，烧穿了半面墙，原来的桶早烧化了。这只……是后来补的，上面的漆新得很。”

老胡举着手电筒照过去，果然见那桶身的油漆比旁边的亮了一个色号，边缘还有圈没磨掉的白边。晓雨突然想起父亲笔记里的一句话：“补漆的人手抖得厉害，把‘油’字的三点水描成了西点。”

她凑近铁桶看，果然见标签上的“油”字多了个点，像个藏不住的慌张。

“当年您也在？”晓雨的声音有些发颤。

赵师傅灌了口搪瓷杯里的水，喉结动了动：“我在隔壁货架盘货，听见你父亲喊‘快跑’……”他别过脸，帽檐遮住了眼睛，“那火来得蹊跷，偏巧是存新料的那天。”

手电筒的光突然晃了晃，老胡“啊”了一声——他碰倒了旁边的空木箱，里面滚出个东西，在地上撞出清脆的响。

是枚笑脸徽章，比赵师傅钥匙串上的小一圈，背面刻着个“林”字。

晓雨认得这个字。父亲的笔记本里，每篇末尾都画个小小的“林”字，像个隐秘的签名。

赵师傅看着那枚徽章，突然从外套里掏出个皱巴巴的信封：“你父亲托我保管的，说等你能认出铁皮盒上的花纹了，再给你。”

信封里是张泛黄的图纸，画着仓库的消防通道，在左数第三个货架旁标了个箭头，旁边写着：“给晓雨：有些火，烧不掉该留的东西。”

图纸边缘粘着片干枯的花瓣，是父亲最爱的白梅——去年清明，晓雨在他坟前摆的，就是这种花。

风又刮了进来，铁门吱呀得更响了。晓雨捏着那枚“林”字徽章，突然明白赵师傅钥匙串上的笑脸为什么总掉漆——那是被反复磨掉的。就像有些人，嘴上不说，却把十年前的事，揣得比谁都牢。

老胡还在咋咋呼呼地问赵师傅要不要帮忙修锁，晓雨却望着那排机油桶笑了。铁皮盒上的笑脸硌着掌心，有点疼，又有点暖。

原来所谓的“秘密”，从不是藏得多深，而是总有人，替你记了那么多年。