>“我是第七人……负责的是……最后一道菜??白开水。
>你们可能会笑,可你们不知道,多少孩子生病时,是妈妈一遍遍试水温,才敢喂进嘴里?
>多少老人睡前,是儿女默默续上一杯温水,放在床头?
>白开水没有味道,但它承载的温度,是最深的牵挂。
>我把这份‘菜谱’藏在了每一座城市的饮水机滤芯里。
>只要还有人愿意为别人烧一壶水……我们就活着。”
视频结束。
苏砚怔住,随即冲向水壶,接满一壶自来水,按下加热键。
当“叮”的一声响起,她倒出一杯,捧在手心。
温热。
她走到窗前,将杯子轻轻放在外面。
风拂过,蒸汽缓缓升腾。
这一次,拼出的是三个字:
**谢谢你。**
远处,第一缕晨光照进城市。
无数厨房仍在燃烧。
有的火来自煤气灶,有的来自电磁炉,有的甚至只是几根捡来的木柴。但它们都有一个共同的名字??
**人间烟火。**
而在某条无人知晓的地下光纤中,一段旋律正悄然传输。
那是林远山刻在琴身上的“烟火之歌”,如今已被分解成无数碎片,嵌入天气预报、交通广播、儿童读物的背景音里。它不会被删除,因为它本就是生活的一部分。
只要有人做饭,有人吃饭,有人因一口熟悉的滋味而微笑或落泪??
这首歌,就永远不会停。
苏砚回到桌前,拿起笔,在笔记本上写下最后一行:
>“他们说,违规是罪。
>可如果爱一顿饭都要被惩罚,
>那我宁愿,永远违规下去。”
她合上本子,望向东方渐亮的天际。
新的一天开始了。
有人醒了。
有人饿了。
有人说了那句话:
“开饭了。”