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第20章 第二篇稿（第3页）

那天咖啡馆里，他说的那句“没死的有时候比死的复杂”，一直在她脑子里打转。

她在邮件里问他：“你愿意露出脸说几句吗？”

那边回得很快：“不能露脸。”

她又问：“那可以用声音吗？”

“声音都不行。”

停了几秒，又来一条：“可以写字。”

她让他写，他回了一段话，像是用力压过自己那套职业语言之后剩下的：

【我不觉得每一个吃药的人都“活该”。】

【我也不觉得每一个卖药的人都“特别恶”。】

【我见过有人吸了一辈子命都硬得吓人，也见过有人第一次就倒在我面前。】

【我没本事给出什么“怎么看”的答案。】

【我只知道，我在案卷上写“涉毒一人”的时候，心里有时候会想一想，他是怎么走到这一行字里来的。】

她看完这段话，手在键盘上停了一会儿，把其中最直白的一句删了，只留下：

【办案的人，有时候也会想，他们走到这一步之前，是不是有过别的路可以选。】

她把这句话安排在纪录片中段，配的是一条普通城市街景的画面——白天有人在等红绿灯，夜里有人在便利店门口坐台阶。

画面里没有药丸，没有企业，没有谁的脸。只有一条路。

剪辑师看完一版粗剪，挠挠头：“我觉得不错。”

“可我不是审核。”

“你觉得哪段最容易被剪掉？”许苇问。

“那段你把各个采访对象串起来的旁白。”他想了想，“‘他们撑着活着’那里。”

“还有这句。”他点了点屏幕下方的字幕：“‘有些人吃药，是因为他们不敢对着世界说“我撑不住了”。’”

“这句会被说成是在替他们找借口。”

“你删不删？”

许苇看着那一行，指尖在鼠标上停了好一会儿。

“播出版删。”她说，“存档版留。”

她很清楚，有些话不是今晚就该让所有人听见。

硬塞出去，只会把本来还能继续往下讲的故事，生生截断。

·

第二天，晚间新闻。

在一串常规的“政务报道”“民生问答”之后，最后一个板块打出标题：

【深度·他们为什么要吃药】

名字被删掉了“撑着活着”，也没出现“极乐”“远洲”这样的敏感词。