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尚塔尔先生沉默了。他坐在台球桌上，晃着两只脚，左手玩捏着一颗台球，右手揉搓着一块抹布——我们称那块抹布为“粉擦布”，因为我们拿它来擦拭用粉笔写在石板上的分数；他脸颊发红，声音低沉，开始自言自语，他的思绪已经陷入回忆之中，迟缓地游走在重新浮现于脑海中的旧物旧事之间，就好似我们重回故居，去看了看伴我们成长的花园，那里的每一棵树，每一条小径，每一株花草都出现在眼前：尖角叶的冬青，散发着香味的月桂，果实肥美一捏就破的紫杉，每走一步，这些景物就会唤起一件过去的小事，一件微不足道但却让人回味无穷的小事，而正是这一件件小事组成了人生的本质，连起了生命的脉络。

我呢，依然面对着他，背靠着墙，两手拄着已经派不上用场的台球杆。

过了一会儿，他又说道：“天啊，她十八岁的时候真漂亮呀……是那么优雅……那么完美……啊！多么漂亮……漂……漂亮……又善良……诚实……迷人的姑娘啊！她那双蓝蓝的……蓝蓝的眼睛……是那样地纯澈……明亮……我再也没见过那样的眼睛了……再也没有……！”

他又不说话了。我问道：“她为什么不结婚呢？”

他回答了，但好像不是在回答我，而仅仅是回应那一闪而过的“结婚”二字：

“为什么？为什么！因为她不愿意……不愿意。她明明有三万法郎的嫁妆，也有好多人向她求过婚……可她就是不愿意。有段时间她心情很不好，那时我已经娶了和我订婚六年的小表妹夏洛特，也就是我现在的妻子。”

我看着尚塔尔先生，目光仿佛能直达他灵魂深处，而后猛然目睹了一出时常上演于诚实正直、无可指摘的心灵中的平凡而又残酷的悲剧，我看到的是一颗从不坦白也从不示人的心，然而任何人，哪怕是面对悲剧沉默不言、逆来顺受的受害者本人，都无法了解这样的心灵。

突然，在好奇心的驱使下，我问他：

“您本应该娶她的，是吗，尚塔尔先生？”

他浑身一颤，看着我，说：

“我？娶谁？”

“珍珠小姐。”

“为什么这么问？”

“因为您爱她胜过爱您的表妹。”

他双目圆睁地看着我，眼里写满了惊诧与慌张，然后吞吞吐吐地说：

“我……我爱她吗？……怎么会？谁告诉你的？……”

“那还用说吗？这不都明摆着嘛……您就是为了她才迟迟不履行婚约，让您表妹等了您六年的吧。”

他放下左手中的台球，两手抓着粉擦布，把脸埋在抹布里啜泣了起来。他哭的样子既可怜又好笑：整张脸就像一块海绵，眼睛、鼻子、嘴巴同时受到挤压，挤得他涕泗横流，口水直淌。他咳嗽了几声，吐了几口痰，便用粉擦布擤了擤鼻涕，他抹了抹眼睛，打了个喷嚏，然后脸上各个口子又一齐往外淌水，喉咙里还发出类似漱口的响声。

而我也有些手足无措，甚是愧歉，真想溜之大吉，因为我实在不知道该说些什么，做些什么，才能去弥补这一切。

忽然，楼梯里传来尚塔尔太太的声音：“你们雪茄抽完了吗？”

我打开门，大声回复道：“是的，太太，我们这就下来。”

然后，我跑到她丈夫身边，抓着他两肘，催促道：“尚塔尔先生，朋友，听我说，尚塔尔先生，您太太正在叫您呢，冷静，快冷静些，我们该下楼了，快冷静下来。”

他磕磕巴巴地说：“好……好……我这就走……可怜的姑娘……我这就去，告诉她，我马上就下去。”

他开始用那块抹布仔仔细细地揩起脸来，但那块布已经擦了两三年的粉笔标记了，于是擦过脸后，他面上便红一块白一块的，额头、鼻尖、脸颊上都沾着白粉，眼睛肿肿的，依旧盈着泪水。

我抓着他的手，把他拉近他的卧房，悄声对他说：“我该向您道歉，尚塔尔先生，让您如此难过，实在是很抱歉……可是我真的不知道……请您理解……”

他紧握着我的手说：“是的……是的……家家有本难念的经啊……”

说完，他就把脸浸在洗脸池里。当他抬起头时，我觉得还是有些不便见人，但我马上想到了一个办法。见他还盯着镜子里的自己犯愁，我便跟他说：“您只要说眼里掉进了一粒沙子，就可以无所顾忌地在大家面前掉眼泪了。”